memories and portraits- 第26部分

fallen　on　the　field　of　glory。　　ADIEU　…　rather　AU　REVOIR！　　Yet　a　

sixth　time；　dearest　d'Artagnan；　we　shall　kidnap　Monk　and　take　horse　

together　for　Belle　Isle。









CHAPTER　XV。　A　GOSSIP　ON　ROMANCE





IN　anything　fit　to　be　called　by　the　name　of　reading；　the　process　

itself　should　be　absorbing　and　voluptuous；　we　should　gloat　over　a　

book；　be　rapt　clean　out　of　ourselves；　and　rise　from　the　perusal；　

our　mind　filled　with　the　busiest；　kaleidoscopic　dance　of　images；　

incapable　of　sleep　or　of　continuous　thought。　　The　words；　if　the　

book　be　eloquent；　should　run　thenceforward　in　our　ears　like　the　

noise　of　breakers；　and　the　story；　if　it　be　a　story；　repeat　itself　

in　a　thousand　coloured　pictures　to　the　eye。　　It　was　for　this　last　

pleasure　that　we　read　so　closely；　and　loved　our　books　so　dearly；　in　

the　bright；　troubled　period　of　boyhood。　　Eloquence　and　thought；　

character　and　conversation；　were　but　obstacles　to　brush　aside　as　we　

dug　blithely　after　a　certain　sort　of　incident；　like　a　pig　for　

truffles。　　For　my　part；　I　liked　a　story　to　begin　with　an　old　

wayside　inn　where；　〃towards　the　close　of　the　year　17…；〃　several　

gentlemen　in　three…cocked　hats　were　playing　bowls。　　A　friend　of　

mine　preferred　the　Malabar　coast　in　a　storm；　with　a　ship　beating　to　

windward；　and　a　scowling　fellow　of　Herculean　proportions　striding　

along　the　beach；　he；　to　be　sure；　was　a　pirate。　　This　was　further　

afield　than　my　home…keeping　fancy　loved　to　travel；　and　designed　

altogether　for　a　larger　canvas　than　the　tales　that　I　affected。　　

Give　me　a　highwayman　and　I　was　full　to　the　brim；　a　Jacobite　would　

do；　but　the　highwayman　was　my　favourite　dish。　　I　can　still　hear　

that　merry　clatter　of　the　hoofs　along　the　moonlit　lane；　night　and　

the　coming　of　day　are　still　related　in　my　mind　with　the　doings　of　

John　Rann　or　Jerry　Abershaw；　and　the　words　〃post…chaise；〃　the　

〃great　North　road；〃　〃ostler；〃　and　〃nag〃　still　sound　in　my　ears　like　

poetry。　　One　and　all；　at　least；　and　each　with　his　particular　fancy；　

we　read　story…books　in　childhood；　not　for　eloquence　or　character　or　

thought；　but　for　some　quality　of　the　brute　incident。　　That　quality　

was　not　mere　bloodshed　or　wonder。　　Although　each　of　these　was　

welcome　in　its　place；　the　charm　for　the　sake　of　which　we　read　

depended　on　something　different　from　either。　　My　elders　used　to　

read　novels　aloud；　and　I　can　still　remember　four　different　passages　

which　I　heard；　before　I　was　ten；　with　the　same　keen　and　lasting　

pleasure。　　One　I　discovered　long　afterwards　to　be　the　admirable　

opening　of　WHAT　WILL　HE　DO　WITH　IT：　it　was　no　wonder　I　was　pleased　

with　that。　　The　other　three　still　remain　unidentified。　　One　is　a　

little　vague；　it　was　about　a　dark；　tall　house　at　night；　and　people　

groping　on　the　stairs　by　the　light　that　escaped　from　the　open　door　

of　a　sickroom。　　In　another；　a　lover　left　a　ball；　and　went　walking　

in　a　cool；　dewy　park；　whence　he　could　watch　the　lighted　windows　and　

the　figures　of　the　dancers　as　they　moved。　　This　was　the　most　

sentimental　impression　I　think　I　had　yet　received；　for　a　child　is　

somewhat　deaf　to　the　sentimental。　　In　the　last；　a　poet；　who　had　

been　tragically　wrangling　with　his　wife；　walked　forth　on　the　sea…

beach　on　a　tempestuous　night　and　witnessed　the　horrors　of　a　wreck。　

（8）　　Different　as　they　are；　all　these　early　favourites　have　a　

common　note　…　they　have　all　a　touch　of　the　romantic。



Drama　is　the　poetry　of　conduct；　romance　the　poetry　of　circumstance。　　

The　pleasure　that　we　take　in　life　is　of　two　sorts　…　the　active　and　

the　passive。　　Now　we　are　conscious　of　a　great　command　over　our　

destiny；　anon　we　are　lifted　up　by　circumstance；　as　by　a　breaking　

wave；　and　dashed　we　know　not　how　into　the　future。　　Now　we　are　

pleased　by　our　conduct；　anon　merely　pleased　by　our　surroundings。　　

It　would　be　hard　to　say　which　of　these　modes　of　satisfaction　is　the　

more　effective；　but　the　latter　is　surely　the　more　constant。　　

Conduct　is　three　parts　of　life；　they　say；　but　I　think　they　put　it　

high。　　There　is　a　vast　deal　in　life　and　letters　both　which　is　not　

immoral；　but　simply　a…moral；　which　either　does　not　regard　the　human　

will　at　all；　or　deals　with　it　in　obvious　and　healthy　relations；　

where　the　interest　turns；　not　upon　what　a　man　shall　choose　to　do；　

but　on　how　he　manages　to　do　it；　not　on　the　passionate　slips　and　

hesitations　of　the　conscience；　but　on　the　problems　of　the　body　and　

of　the　practical　intelligence；　in　clean；　open…air　adventure；　the　

shock　of　arms　or　the　diplomacy　of　life。　　With　such　material　as　this　

it　is　impossible　to　build　a　play；　for　the　serious　theatre　exists　

solely　on　moral　grounds；　and　is　a　standing　proof　of　the　

dissemination　of　the　human　conscience。　　But　it　is　possible　to　

build；　upon　this　ground；　the　most　joyous　of　verses；　and　the　most　

lively；　beautiful；　and　buoyant　tales。



One　thing　in　life　calls　for　another；　there　is　a　fitness　in　events　

and　places。　　The　sight　of　a　pleasant　arbour　puts　it　in　our　mind　to　

sit　there。　　One　place　suggests　work；　another　idleness；　a　third　

early　rising　and　long　rambles　in　the　dew。　　The　effect　of　night；　of　

any　flowing　water；　of　lighted　cities；　of　the　peep　of　day；　of　ships；　

of　the　open　ocean；　calls　up　in　the　mind　an　army　of　anonymous　

desires　and　pleasures。　　Something；　we　feel；　should　happen；　we　know　

not　what；　yet　we　proceed　in　quest　of　it。　　And　many　of　the　happiest　

hours　of　life　fleet　by　us　in　this　vain　attendance　on　the　genius　of　

the　place　and　moment。　　It　is　thus　that　tracts　of　young　fir；　and　low　

rocks　that　reach　into　deep　soundings；　particularly　torture　and　

delight　me。　　Something　must　have　happened　in　such　places；　and　

perhaps　ages　back；　to　members　of　my　race；　and　when　I　was　a　child　I　

tried　in　vain　to　invent　appropriate　games　for　them；　as　I　still　try；　

just　as　vainly；　to　fit　them　with　the　proper　story。　　Some　places　

speak　distinctly。　　Certain　dank　gardens　cry　aloud　for　a　murder；　

certain　old　houses　demand　to　be　haunted；　certain　coasts　are　set　

apart　for　shipwreck。　　Other　spots　again　seem　to　abide　their　

destiny；　suggestive　and　impenetrable；　〃miching　mallecho。〃　　The　inn　

at　Burford　Bridge；　with　its　arbours　and　green　garden　and　silent；　

eddying　river　…　though　it　is　known　already　as　the　place　where　Keats　

wrote　some　of　his　ENDYMION　and　Nelson　parted　from　his　Emma　…　still　

seems　to　wait　the　coming　of　the　appropriate　legend。　　Within　these　

ivied　walls；　behind　these　old　green　shutters；　some　further　business　

smoulders；　waiting　for　its　hour。　　The　old　Hawes　Inn　at　the　Queen's　

Ferry　makes　a　similar　call　upon　my　fancy。　　There　it　stands；　apart　

from　the　town；　beside　the　pier；　in　a　climate　of　its　own；　half　

inland；　half　marine　…　in　front



the　ferry　bubbling　with　the　tide　and　the　guardship　swinging　to　her　

anchor；　behind；　the　old　garden　with　the　trees。　　Americans　seek　it　

already　for　the　sake　of　Lovel　and　Oldbuck；　who　dined　there　at　the　

beginning　of　the　ANTIQUARY。　　But　you　need　not　tell　me　…　that　is　not　

all；　there　is　some　story；　unrecorded　or　not　yet　complete；　which　

must　express　the　meaning　of　that　inn　more　fully。　　So　it　is　with　

names　and　faces；　so　it　is　with　incidents　that　are　idle　and　

inconclusive　in　themselves；　and　yet　seem　like　the　beginning　of　some　

quaint　romance；　which　the　all…careless　author　leaves　untold。　　How　

many　of　these　romances　have　we　not　seen　determine　at　their　birth；　

how　many　people　have　met　us　with　a　look　of　meaning　in　their　eye；　

and　sunk　at　once　into　trivial　acquaintances；　to　how　many　places　

have　we　not　drawn　near；　with　express　intimations　…　〃here　my　destiny　

awaits　me〃　…　and　we　have　but　dined　there　and　passed　on！　　I　have　

lived　both　at　the　Hawes　and　Burford　in　a　perpetual　flutter；　on　the　

heels；　as　it　seemed；　of　some　adventure　that　should　justify　the　

place；　but　though　the　feeling　had　me　to　bed　at　night　and　called　me　

again　at　morning　in　one　unbroken　round　of　pleasure　and　suspense；　

nothing　befell　me　in　either　worth　remark。　　The　man　or　the　hour　had　

not　yet　come；　but　some　day；　I　think；　a　boat　shall　put　off　from　the　

Queen's　Ferry；　fraught　with　a　dear　cargo；　and　some　frosty　night　a　

horseman；　on　a　tragic　errand；　rattle　with　his　whip　upon　the　green　

shutters　of　the　inn　at　Burford。　（9）



Now；　this　is　one　of　the　natural　appetites　with　which　any　lively　

literature　has　to　count。　　The　desire　for　knowledge；　I　had　almost　

added　the　desire　for　meat；　is　not　more　deeply　seated　than　this　

demand　for　fit　and　striking　incident。　　The　dullest　of　clowns　tells；　

or　tries　to　tell；　himself　a　story；　as　the　feeblest　of　children　uses　

invention　in　his　play；　and　even　as　the　imaginative　grown　person；　

joining　in　the　game；　at　once　enriches　it　with　many　delightful　

circumstances；　the　great　creative　writer　shows　us　the　realisation　

and　the　apotheosis　of　the　day…dreams　of　common　men。　　His　stories　

may　be　nourished　with　the　realities　of　life；　but　their　true　mark　is　

to　satisfy　the　nameless　longings　of　the　reader；　and　to　obey　the　

ideal　laws　of　the　day…dream。　　The　right　kind　of　thing　should　fall　

out　in　the　right　kind　of　place；　the　right　kind　of　thing　should　

follow；　and　not　only　the　characters　talk　aptly　and　think　naturally；　

but　all　the　circumstances　in　a　tale　answer　one　to　another　like　

notes　in　music。　　The　threads　of　a　story　come　from　time　to　time　

together　and　make　a　picture　in　the　web；　the　characters　fall　from　

time　to　time　into　some　attitude　to　each　other　or　to　nature；　which　

stamps　the　story　home　like　an　illustration。　　Crusoe　recoiling　from　

the　footprint；　Achilles　shouting　over　against　the　Trojans；　Ulysses　

bending　the　great　bow；　Christian　running　with　his　fingers　in　his　

ears；　these　are　each　culminating　moments　in　the　legend；　and　each　

has　been　printed　on　the　mind's　eye　for　ever。　　Other　things　we　may　

forget；　we　may　forget　the　words；　although　they　are　beautiful；　we　

may　forget　the　author's　comment；　although　perhaps　it　was　ingenious　

and　true；　but　these　epoch…making　scenes；　which　put　the　last　mark　of　

truth　upon　a